A boca de pájaros

Y sí, otra vez fueron los colibríes. Basta con invocarlos suavecito, susurrando apenas, para que se hagan presentes y nos bendigan, como siempre. Desplegaron sus alitas, que se hicieron gigantes, maternales, y nos cobijaron. Fue el domingo 2 de diciembre, en La Casita, que una vez más abrió sus puertas para nosotros e hizo gala de su magia más deslumbrante. Intimidad, calidez, luces tenues, amigos fieles, narradoras noveles, poesía. La palabra de fiesta. Así fue el debut de las alumnas del taller de narración oral Bocaquecuenta. Nos llenamos la boca de cuentos para todas las edades; cada una desplegó sus artes palabreras y compartió emociones ante un público atento y encantado. ¿Si eso fue todo? Claro que no. También estuvieron los expertos, esos que suman experiencia y ternura, humildad y apoyo, ganas de disfrutar y compartir. Fueron los padrinos que necesitábamos para hacer verdadero el bautizo. Elena, Patricia, Miguel, Gustavo. Todos tienen un nombre común: AMIGOS. ¿Que cómo me siento? ¿Hace falta decirlo? Feliz.

Fiesta de la palabra en la biblioteca

 El sábado 20 de octubre la Biblioteca Domingo Faustino Sarmiento, de Morón, se llenó de voces, de ritmos, de melodías, de manos amigas que se estrechaban, de palabras que fluían como agua de la fuente. Jorge Rodríguez fue el moderador y Pablo Merletti el encargado de ponerle música al encuentro. Una vez más confirmamos que "con letras (y música) se vive". Gracias por invitarnos y por darnos un espacio para compartir.

Triálogos en Argimón

El viernes 12 de octubre Patricia inaugura el espacio cultural Argimón, con calidez de hogar, arrullo de poemas y vuelo de pájaros. Allí estaremos Gustavo y yo para trialogar poesía, cuentos y emociones. Celebremos juntos este nuevo aporte a la cultura, este nuevo lugar en el mundo del arte donde todas las voces encontrarán su eco.

La tentación del humor

Añadir leyenda

Alicia Origgi y Silvina Marsimiam, admiradas amigas, desarrollan con su calidad y calidez acostumbrada un seminario sobre El humor en la literatura infantil, en la Facultad de Filosofía y Letras de la UBA. Me invitaron a narrar y allí me fui, de la mano de nuestra querida Graciela Cabal, que fue inspiración para reflexionar y disfrutar, para reírnos y emocionarnos, para dejarnos tentar por el humor y la ternura.

Triálogos en Clarín

Esta vez no mintió ni lanzó cortinas de humo. Simplemente nos hizo una nota sencilla y amable, en lenguaje periodístico, claro, respetando nuestra palabra. La encargada fue Camila Angio. Se contactó con nosotros y cumplió con todo lo prometido. Se publicó hoy en Clarín Zonal Morón-Hurlingham-Ituzaingó. ¡Gracias, Camila!

Entre líneas

Entre líneas, la revista de la Biblioteca Ricardo Güiraldes, de San Antonio de Padua, nos publicó una hermosa nota en recuerdo de la presentación de Triálogos. El mismo cuidado de cada detalle, la misma calidez con que nos recibieron en sus instalaciones se perciben en sus palabras. ¡¡Gracias!!

http://www.bibliotecaguiraldes.com.ar/_scmimg/revistas/revista_entrelineas69.pdf

"La 10" nos invitó

Y allí estuvimos, para homenajear al querido Gustavo Roldán y para compartir la palabra con ese grupito de pequeñas narradoras, pequeñas de tamaño pero gigantes en expresividad, en ganas de decir, de interpretar personajes, de interactuar con el público, de saborear un buen cuento. Fue, como suele ocurrir, una de esas tardes mágicas en que nos visitaron sapos y coatíes, princesas y dragones, chivos y osos hormigueros, picaflores y murciélagos. Y dicen que tan bueno estuvo todo que ni Dios ni el diablo se lo quisieron perder y hay quienes afirman que los vieron sentaditos, muertos de risa, en la última fila.

¡Gracias, Graciela! ¡Gracias, chicos de la 10! Hasta la próxima.

Triálogos en Castelar

Seguimos como siempre, fieles a la poesía y al jerez. 

                  ¡Te esperamos!

Caleidoscopio

Son cálidas pero exigentes, espontáneas pero super organizadas, tranquilas pero puntillosas, sencillas y entrañables pero aguerridas para defender lo que creen justo y exitosas a la hora de recolectar premios. ¿Quiénes? Ellas, Susana y Elsa; Elsa y Susana, las encantadoras conductoras de Caleidoscopio, el programa que Frecuencia Emprender emite los jueves de 11 a 12 hs. Lo cierto es que el jueves 24 de mayo me invitaron a compartir el espacio y lo pasé de maravilla. Hubo de todo: buena música, literatura, actualidad y algo muy interesante y de gran importancia para todos, 3R ideas. Aquí, el link para escuchar: http://arinfoaudios.homeip.net/Caleidoscopio_24-05-2012.wma

Colectivos

El vaivén del colectivo
estira la modorra.

Cabezas colgantes
desprendidas de sus cuellos
insisten
en su larga afirmación repetida.

Amores y deseos amanecen.

Del otro lado del vidrio
alguien pasea perros ajenos.
De este lado
hay alguien que conduce
los sueños de todos.

¿Qué otra cosa ocupa
los despertares cotidianos
sino el sueño de vivir?

Convidados en la biblioteca

Esta vez fue en San Antonio de Padua, aquí nomás, en el Oeste del Gran Buenos Aires, en la hermosa biblioteca Ricardo Güiraldes. Bajo el amparo del inolvidable autor y de los miles de amigos-libros que nos rodeaban, la poesía nos convocó, nos convidó y nos envolvió en su abrazo de brasas, de esas que encienden pero no consumen, queman pero no duelen, sino que exaltan, se multiplican, brillan aquí y allá, desatan alas, generan amor y más amor. Y así nos sentimos Patricia, Gustavo y yo, rodeados del amor de las palabras y de todos los que una vez más aceptaron el convite. Pero ¡ojo! el conjuro está echado: a seguir leyendo y escribiendo porque . . . muy pronto. . . Triálogos  volverá y renovará el convite.

El durmiente

El amor es como la luna, todos lo vemos pero desde un punto distinto.
Dicho popular

-¡Es por eso que no te soporto más!- gritó ella antes de dar el portazo definitivo.  Él se quedó, como casi siempre, sentado en el borde la cama, sin poder articular palabra y repasando una vez más la larga lista de reproches conocidos. Tal vez ella tuviera algo de razón. Se tiró para atrás, reconoció en su cuerpo la blanda comodidad que le ofrecía el colchón y volvió a caer en ese sopor casi constante que lo venía acompañando desde hacía ya ¿cuántos meses? Tres, cuatro. No, seis, desde que perdió el cliente aquel, que parecía tan bueno.  Poco a poco el sopor se hizo sueño, sueño profundo. Y soñó. Soñó con la luna, bella y luminosa. Se sintió tan atraído que, increíblemente, un poder incontrolable se apoderó de él y salió corriendo con los brazos abiertos a tal velocidad que levantó vuelo y se acercó a ella. La luna entornó sus párpados y estiró sus labios en una sonrisa provocativa. Aún sin brazos para abrazarlo ni entrepierna para recibirlo, la luna era una pura entrega, tibia, húmeda. Y él seguía corriendo hacia ella, anticipando con cada uno de sus poros el encuentro. Pero cuanto mayor era la promesa, más larga se hacía la distancia; cuanto más viajaba por el aire, más lejana y más seductora le parecía.  El sueño interminable, inacabado, duró muchas noches, siempre a punto de alcanzarla y siempre con la angustia de perderla. Finalmente, una madrugada, algo lo distrajo de su loca carrera: croar . . . croar. Al costado de la laguna, un sapo lo miraba con ojos desorbitados. No tuvo más remedio que detenerse. Comprobó con sorpresa que el sapo tenía su propia cara, era él, él mismo. Se miró las manos: las notó mojadas, como cubiertas por una sustancia pegajosa. No tuvo tiempo de pensar más. Con una elegante acrobacia, el sapo saltó y desapareció en la profundidad del agua. Fue en el mismo momento en que él sintió que se hundía, arrastrado por el peso de sus zapatillas empapadas.

Nacida del agua

Gotea el agua
lentamente
sobre la piedra
y va dejando poco a poco
su marca misteriosa
de universos infinitos.

Sin peso
despojada de mí
soy solo pies que danzan
y me sumergen
en su húmeda caricia de útero.

Recorre el agua
lentamente
las extensiones de mi piel
le perdona tiempos y caídas
vence los desvaríos de mi cabello
cobija mi sed en su blandura
y me nace
sostenida apenas
entre sus dedos.

Nuevo Triálogos

Buena noticia para los amigos que nos siguen fielmente y para los que quieran conocernos: vuelven los convites poéticos. Con nuevo repertorio, claro, pero con el mismo amor por la palabra, la nuestra, la tuya, la de todos.Como siempre, celebraremos la poesía y brindaremos por ella con una copa de jerez. ¡¡Imperdible!!

Gracias "Castelar Digital

Una nota sobre nuestros convites poéticos y grupo "Triálogos" apareció hace unos días en el sitio CASTELAR DIGITAL. Gabriel Colonna nos entrevistó. Mentor de este espacio en la web, es un inquieto buceador de la realidad local...a él 

¡muchas gracias!.

Podés leerla en:

http://www.castelar-digital.com.ar/nota.asp?id=195

Del blog de Guatvo D´Orazio: gdorazio

A mis nietas

Vas andando por la vida
con ojos asombrados
porque hay
claro que hay
belleza
buenas cosas al alcance de la mano
y la vida parece
algo tan fácil
una línea siempre recta
porque vas a lo tuyo
tus compras
tu placer
obligaciones
colectivos
horarios
happy hours con amigos
la peli de la noche
pero un día tu vida se corta en dos
el piso tiembla debajo de tus pies
tu castillo de naipes se derrumba
empezás a mirar a todos lados
pero nadie puede ya ayudarte
una espada se clava en tu corazón
y empieza a derramarse
es sangre y lágrimas lo que cae
es desborde de sentidos
el mundo entero se ha detenido
y es necesario repararlo
todo se hace posible
las pequeñas cosas brillan
el espejo duda de quiénes somos.
¡Quién lo hubiera dicho!
Por primera vez sabemos
cómo es eso que llaman amor.

27 de marzo, Día Internacional del Teatro

Palabras de John Malkovich, actor, director y productor norteamericano, a los trabajadores del teatro:

"Que tu trabajo sea convincente y original. Que sea profundo, conmovedor, contemplativo y único. Que nos ayude a reflexionar sobre lo que significa ser humano, y que esa reflexión sea bendecida con corazón, sinceridad, honestidad y gracia. Que se sobrepongan a la adversidad, a la censura, a la pobreza y al nihilismo, como muchos de vosotros seguramente estaréis obligados a hacer.

Que podáis ser bendecidos con el talento y el rigor de enseñarnos acerca del latir del corazón humano en toda su complejidad, y la humildad y la curiosidad de hacer de esto el trabajo de tu vida.

Y que lo mejor de ti -porque sólo será desde lo mejor de ti, y en los momentos más excepcionales y breves- se cuestione la más básica de las preguntas: "¿Cómo vivimos?"

Buena suerte."

John Malkovich

La voz del poeta

Porque da sentido a este blog, no puede faltar este poema:

La boca

Boca que arrastra mi boca:
boca que me has arrastrado:
boca que vienes de lejos
a iluminarme de rayos.

Alba que das a mis noches
un resplandor rojo y blanco.
Boca poblada de bocas:
pájaro lleno de pájaros.
Canción que vuelve las alas
hacia arriba y hacia abajo.
Muerte reducida a besos,
a sed de morir despacio,
das a la grama sangrante
dos fúlgidos aletazos.
El labio de arriba el cielo
y la tierra el otro labio.

Beso que rueda en la sombra:
beso que viene rodando
desde el primer cementerio
hasta los últimos astros.
Astro que tiene tu boca
enmudecido y cerrado
hasta que un roce celeste
hace que vibren sus párpados.

Beso que va a un porvenir
de muchachas y muchachos,
que no dejarán desiertos
ni las calles ni los campos.

¡Cuánta boca enterrada,
sin boca, desenterramos!

Beso en tu boca por ellos,
brindo en tu boca por tantos
que cayeron sobre el vino
de los amorosos vasos.
Hoy son recuerdos, recuerdos,
besos distantes y amargos.

Hundo en tu boca mi vida,
oigo rumores de espacios,
y el infinito parece
que sobre mí se ha volcado.

He de volverte a besar,
he de volver, hundo, caigo,
mientras descienden los siglos
hacia los hondos barrancos
como una febril nevada
de besos y enamorados.

Boca que desenterraste
el amanecer más claro
con tu lengua. Tres palabras,
tres fuegos has heredado:
vida, muerte, amor. Ahí quedan
escritos sobre tus labios.

Recordando a Miguel Hernández

Un 28 de marzo se fue el poeta apasionado, el criador de cabras, el que abonó su poesía con el fervor de la tierra, el gritó contra las injusticias hasta dar la vida. No encontré mejor semblanza que la que hizo de él otro poeta que, como él, encarnó la voz del pueblo:

"Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!"

Pablo Neruda

Por ella, por ellas

Del blog con voz propia-revista literaria:

Yolí Fidanza

-Buenos Aires, Argentina-

Por ella, por ellas

Por ella, la niña violentada, el vestidito negro,
el corazón, latido de temprana esperanza.
Por ella la nacida bajo aciago signo,
la sin ángel custodio, la burlada de amor,
la abandonada bajo la cara en sombras de la luna.
Por la muchacha de falda desgarrada,
abultado el prematuro vientre, temprano de desesperanza.

Por ella y por las asesinadas en ancestrales ritos,
condenadas a los dardos en las lapidaciones,
al filo de la navaja, la sangre íntimamente derramada.
Por las crucificadas en maderos de injusticia,
mendicantes en esquinas de opulencia
Por quienes esconden ojeras teñidas de violeta
y pétalos morados en golpeadas mejillas,
como ríos de lava las lágrimas hollando el surco de la herida.

Por las compradas a precio vil en burdeles de hipocresía.
Por la inocencia inmolada a la prepotencia de los vencedores.
Por las malhadadas que engendran frutos de la fuerza
y olvidadas de sí los besan y amamantan.
Por las rehenes en albergues sin luz
con ventanas tapiadas y puertas con sus llaves perdidas.
Por las muertas sin nombre sin coronas de martirio sin cruz.
Yo no quiero llorarlas con lágrimas inútiles
intento darles voz a sus silencios, que no baste el monótono rezo
que caiga de los ojos el velo, que el drama atormente la memoria.

Sea nuestra palabra viento en el monte, grito en la selva,
eco que golpeé la montaña, agua en los salitrales,
llama que derrita la frialdad de corazones como témpanos,
que ruja en el vaivén de las olas y sobre la playa duela,
que repique hecha terca llovizna en las techumbres,
que desarme la mano que se alza, que borre del lenguaje el insulto.

No calle la boca ante el neón que vuelve perversión la desnudez
Ni ante la mesa de rico mantel si la blancura oculta otras esclavitudes.

Que no se pierda el llanto, que nuestro oído atienda
que en la página la ignorancia se borre y el conocimiento detenga la infamia.
Como gota que horada la piedra persistente el reclamo
Piedad para sus llagas, medicina para sus heridas azúcar para la hiel de sus labios.

Por ellas y por la niña de Chihuahua hecha símbolo
en procesión las vivas y las muertas,
triste el fraterno gesto, cubiertas las cabezas con velo de duelo,
unas con encendidos cirios, otras en sus urnas de cenizas.

Firme el paso, elocuente el silencio.
Tomadas de las manos por las calles del mundo.
Ved, delante de nosotras anda la Guadalupe, toda vestidita de negro.


En apoyo a la Declaración de Naciones Unidas, en repudio a toda violencia ejercida sobre la mujer. (Nota de la autora)

Del libro Serás Mujer. Ediciones Botella al mar, octubre 2011
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24 de marzo, a 36 años del horror

Un pequeño homenaje a las víctimas de la dictadura. Toda víctima es injusta cuando el poder es victimario.

Pájaros muertos

Camino sobre las piedras calientes de la memoria

tropiezo a cada paso
con cientos, miles
de pájaros muertos

se espantan los pies
al contacto de sus plumas quietas

suaves aún, coloridas
pero quietas

abrazadas al fantasma de su vuelo
pero quietas

tibios aún sus cuerpecitos
pero quietos

el camino caliente de la memoria
está sembrado de pájaros muertos.

Paseo por las sierras: Villa de Merlo, San Luis

Atardeceres, caminatas, aventuras. La mente se aleja del trajín cotidiano, los pulmones se llenan de la felicidad del aire puro, el alma vuela, sueña, vive en estado de poesía natural. Y todo ello con amigos, compartiendo un largo construir la vida, paso a paso, hermanados.

22 de febrero

El general Quiroga va en coche a la muerte
Jorge Luis Borges

Borges imaginó a Quiroga
viajando en coche hacia la muerte
atravesando
vestido de héroe
las puertas grandes de la Historia.

Nosotros vimos sin esfuerzo
multiplicadas en todas las pantallas
dosmil almas que empuñaban
su historia minuciosa
en vagones imposibles.

Fue gris el viaje
como el viaje gris de cada día
a la rutina del desánimo.

Y sin embargo
dos mil pequeños mundos
crecían en la espera
pululaban
cantaban su canción
o dormían su cansancio.

Dosmil almas van en tren hacia la muerte.

Y aún no lo saben.

Poder o no poder

Esa noche, después de recibir el aplauso consagratorio y mientras dirigía unas palabras de agradecimiento, el nuevo presidente sintió una molestia a la altura del cuello de la camisa. Fue justamente cuando alzó la vista y vio, distribuidas estratégicamente, las figuras inconfundibles de los hombres de negro, con sus miradas frías, amenazantes, fijas en él. Al promediar el discurso, en el que no pudo evitar referir los esfuerzos de la campaña ni las acostumbradas promesas, pasó su índice izquierdo sutilmente por la zona. Unos minutos después, su asesor de imagen notó una arruga gruesa en la blancura impecable de la camisa. El presidente seguía enumerando las futuras maravillas que traería su gestión, especialmente para aquellos que lo habían votado, cuando su secretario privado, algo preocupado, le indicó que acortara el discurso. Efectivamente, la molestia, la arruga, se había extendido hacia abajo y cruzaba ya la corbata estampada. Y, lo más sorpendente, también hacia arriba: atravesaba su pómulo izquierdo y se dirigía hacia la frente. Apenas tuvo tiempo para esbozar una despedida antes de que la arruga, ese pliegue infame, ese surco oscuro, irregular, se extendiera decidido por la redondez pálida de su cabeza calva. Sus colaboradores lo rodearon inmediatamente y lo ocultaron de la vista del público. Entre cuatro tuvieron que subirlo al auto para alejarlo lo más rápidamente posible y evitar las cámaras de periodistas y curiosos cuando el traje del presidente, sus zapatos, su cuerpo todo se habían convetido en una larga, blanda, cruel, despreciable arruga.

Tu alma es diamante

Luis Alberto Spinetta, poeta, músico, cantante, amigo, gran tipo. Sensible para el arte y para la vida. Alma de luz, de diamante, de esas que nunca mueren.
Gracias, flaco, por tu legado.

Alma de diamante

Ven a mí

con tu dulce luz

alma de diamante

Y aunque el sol

se nuble después

sos alma de diamante

Cielo o piel

silencio o verdad

sos alma de diamante

Por eso ven así

con la humanidad

alma de diamante

Y aunque tu corazón recircule

siga de paso o venga

pretenda volar con las manos

sueñe despierte o duerma

o beba el elixir

de la eternidad

sos alma de diamante

Bien aquí o en el más allá

sos alma de diamante

y aunque este mismo sol,

(se nuble después)

sos alma de diamante.

Luis Alberto Spinetta

Sequía

Abrió la ventana. Lo de siempre. Detrás del viejo ombú, el campo. Desolado. Más acá unas gallinas flacas picoteando la tierra reseca. Ya llevaba meses la sequía. Se quedó mirando, como si atravesara el aire pesado de la tarde. Vio las antiguas espigas peinadas por la brisa, vio los camiones llenos de gente para la cosecha, vio a lo lejos el tren cargado de granos. El tren largo, tan largo que no se podía ver todo entero. De chica jugaba con los hijos de Don Braulio a contar los vagones. ¿20? ¿25? ¿30? Cuando ya se lo sabían de memoria el juego fue otro: con los ojos cerrados, adivinar por el ruido o por el temblor de la tierra cuándo terminaba de pasar cada vagón. Y cada vagón se llevaba el trabajo de padres y abuelos. Y ellos cobraban su jornal. Y el pueblo entero festejaba.
Pero un día cerraron la estación. Y se acabó el juego. Y la fiesta. Las vías se cubrieron de pastos altos. El jornal se fue estirando. Los que pudieron emigraron. La tierra se fue cansando de soledades. Y ahora, lo que faltaba, la sequía. ¿Cuatro meses sin lluvia? Traer el agua a las tierras del olvido es cada vez más costoso.
Abrió la ventana. Lo de siempre. Detrás del viejo ombú, el campo. Desolado. Más allá, a lo lejos, el último tren, vacío.

Fernando Pessoa

El poeta de los heterónimos. Tanta pasión poética no podía caber en un solo hombre. Alberto Caeiro , Ricardo Reiss y Álvaro de Campos son poetas tan reales y tan poseedores de una identidad como el propio Pessoa.

"Nada sino el instante me conoce.

Mi mismo recuerdo es nada y siento

que quien soy y lo que fui

son sueños diferentes."

Ricardo Reiss

En defensa de la palabra

Comunicado de Prensa

De acuerdo a los acontecimientos ocurridos en la noche del 20 de Enero del 2012, en donde funcionarios de Espacio Público, acompañados por la Policía Nacional, declararon: “No habrán más cuenteros en la Colina”, la agrupación Santa Palabra informa:

Agradecemos la oportuna intervención de amigos, entre ellos muchos artistas, interesados en preservar el arte en los espacios públicos. Agradecemos a los periodistas amigos de diferentes medios en Televisión, Radio y Prensa por difundir lo ocurrido rápidamente. Celebramos la oportuna reacción de la Alcaldía de Santiago de Cali, a la cabeza del honorable Alcalde Rodrigo Guerrero Velasco, para evitar que el inapropiado proceder de la doctora Leonora Mazuera Mesa acabará con uno de los espacios más tradicionales, con programación permanente en la ciudad; en donde, desde hace nueve años, se presentan funciones de narración oral.

La Agrupación Santa Palabra, en virtud del apoyo recibido por sus seguidores, a quienes les debe el mayor agradecimiento, manifiesta su total disposición para contribuir al bienestar y esparcimiento de la comunidad caleña. En el ágora (teatro de piedra) se celebra un encuentro con la palabra de forma constante y pese a lo ocurrido, no pierde la esperanza de contar con el apoyo de la Secretaría de Cultura, deseando que se reconozca la labor durante años desarrollada libremente con un compromiso profesional y social, por Cristian Fraga y Jhohann Castellanos y las demás agrupaciones.

Teniendo en la cuenta lo anterior reiteramos nuestro interés en trabajar con la Administración Municipal en la búsqueda del mejoramiento y permanencia de estos espacios.

Jhohann Castellanos Lozano

Director agrupación Santa Palabra

Correo Electrónico santapalabra@santapalabra.org.

www. Santapalabra.org

En facebook como Santa Palabra Cali

Móvil: 316 885 31 31.

Enlace: Comunicado de prensa. Alcaldía de Santiago de Cali.

Debilidades

"... saber la verdad sobre mí mismo."

Juan Carlos Ortega

El 28 de diciembre, Día de los Inocentes, un pichicho, que de inocente no tenía nada, hincó sus fauces sanguinarias en mi desprevenido tobillo. Consecuencias: herida notable, dolor (!!), pinchazos, antibióticos, curaciones, etc. Detalle clave: reposo. ¿Reposo? ¡Recién comenzadas mis vacaciones y con tanto por hacer ...! Tantos proyectos para estos días vacíos de trabajo forzado (soy docente. Se entiende, ¿no?) y que tenía pensado llenar con todas esas tareas postergadas, atractivas, estimulantes. Me refiero a ordenar el escritorio, limpiar la biblioteca, armar álbumes de fotos, cambiar algunos adornos, comprar otros, usar la pileta que mantenemos limpia todo el año justamente para estos días. Y, claro, escribir. Estabilizar el espíritu, encontrar la paz interior y escribir. Pero ¿cómo estabilizar el espíritu? ¿cómo encontrar la paz interior? ¿En qué consiste eso exactamente? Por supuesto que no tengo una respuesta unívoca. Pero descubrí algo: a veces, cuando estas cosas responden exactamente a nuestros planes, pueden funcionar; de lo contrario, aunque estén dadas todas las condiciones, no aparecen. El reposo era la condición perfecta para meditar y escribir. Pero no; es como si algo tan obvio, tan al alcance de la mano, no diera resultado. Muchos me decían: "Descanso obligado. ¡Qué bueno! Tenés tiempo para escribir". Y ocurrió que en todos estos días no pude escribir una sola línea. No solo no encontré inspiración sino que además el reposo y el calor me sumergieron en un ámbito espacio-temporal diferente, me sentía flotar entre esas dos coordenadas sin saber exactamente dónde estaba ni en qué momento. A ver si me explico. No es fácil. Sabía que estaba en mi casa, en el cuarto de abajo (rodeada por los juguetes de Lucila) y tenía plena conciencia del sucederse de la horas. Pero aún así flotaba en el espacio y me sentía fuera del tiempo, como si desde otra dimensión pudiera verme a mí misma, sin lástima, sin miedo, sin expectativas, sin transcurrir. Esto, claro, aumentaba mi inercia y me iba apagando cada vez más. La adrenalina de los primeros días, que hacía tan difícil el reposo, se cambió por una excesiva tranquilidad, un creciente desgano. ¿Tanto pueden influir las circunstancias en el ánimo? ¿Cómo, no era que yo me caracterizo por ser una persona tan activa, etc.?

Miro por la ventana. La vida continúa su constante devenir. Un tobillo herido no es razón suficiente para alterarla. Pero sí ha sido una magnifica oportunidad para mirarla desde otro lado, extrañarme ante las nuevas formas de lo cotidiano, experimentar mi propia fragilidad. Estoy muy de acuerdo con ese criterio que nos estimula a creer en nuestras fuerzas, porque "a veces es necesario creer para ver". Pero (libriana al fin) también me parece muy bueno enfrentarnos con nuestra debilidad de vez en cuando, aunque solo sea para conocerla, para medirla y saber con qué bueyes aramos.

Sobre la creación

"Hay una inspiración como la captación de un plus en el cual las cosas cotidianas no se agostan Es un demorarse ante la realidad, un morar las palabras para escuchar lo que las palabras no habían dicho. Un escritor es el que sabe escuchar lo que la vida le dice."

"La obra de arte no tiene una razón lógica; es una gratuidad sin racionalidad, sin porqué, florece porque florece."

" ...así como hay religión y poesía, hay una afinidad absoluta entre el poeta y el místico. El místico es el deconstructor de lo religioso y el poeta es el deconstructor del lenguaje".

Hugo Mujica, fragmentos de una entrevista